О поколениях
Нам никогда их не понять,
Тех, кто родился на изломе.
Для них уже Россия – мать,
Для нас Союз – тоска о доме.
Нет красных галстуков, значков,
Знакомых профилей чеканных.
Нет очень многих нужных слов,
Но на устах так много бранных.
Они свободными росли
От мыслей, чувства и морали,
Святынь, извалянных в пыли.
А будут счастливы? Едва ли…
